Para la descarriada fuerza dueña de mis sentidos
ocultos de descargas de sinfonías oscuras
y marcadas por la enfermedad de tu resistencia
que combates con fuertes desgarros al tejido
de las maderas que tienen los nombres ocultos
de cariños destrozados por el óxido de
viejas navajas de bolsillo
que ruedan como moneda en un arcade
para elegir la misión en el juevo esquivo
de tus complejos deseos angustiosos del
tire y afloje de besos entre saliva que
se derrama en un infierno de caricias de otoño
y gritos de pequeños necrófagos que arrasan
el cadáver de tu corazón en un cementerio
falso.
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