A-Ill Past (esbozo azulado)

Saboreo los colores. Viento cargado de voces y polen. Transpiro sonidos. Siento que todo a mi alrededor es vivo y un cadáver exquisito. Todo el horizonte cabe en mi tinta, en mi sangre. Exhalación. Azul y muerte en el cielo que me rodea y cobija como un pedazo de Dios en mi muerte. No descanso. Continuo vibrando y la tierra se sacude eternamente. No me inmuto. Solo observo los árboles y abro mi alma. Vibro con cada oscilación y siento mis arterias y venas ensanchándose, conectadas con el Todo.

Saboreo el color amarillo. Las flores me dicen que la melancolía es solamente un movimiento del azar. Como su vaivén.

Humo traslúcido. Bosque perpetuo e inacabable. Mi hálito se presenta en la tarde sabor a Caña. Sueño con la confusión del Jardín de las Delicias. Rosado y celeste. Divino y terrenal. Exploto en visiones beodas y cargadas de inspiración y zozobra.

Cierro mis ojos y siento crecer una manzana en mi garganta. Con cada palabra se pudre, y se silencia. Nubes naranjas cargan mi duda y mi silencio.

Shyris (esbozo de canelazos)

Punzada en la garganta. Contenerse, duele. En el pecho se aprisionan las pasiones, el deseo de volverse a sentir, la memoria táctil. Con la cabeza es toda una odisea de imágenes, de cadáveres de besos, de vistas profundas al detalle de la faz, cada poro, tic, guía, nervio. Las voces se replican intermitentemente y todo adquiere un tono azulado, ahogo de memorias y lágrimas.

- Le propuso matrimonio. Por eso le dije: Hijueputa, lo que faltaba.

Su cuerpo recorre mis ojos en cada sombra y su voz no se aleja ni deja de resonar, avispa asesina, vuelo terco.

- Quiero vomitar, en serio.

Me acerco al borde, a espaldas de la Tribuna, y miro la pista de BMX y luego hacia abajo. Arcadas. Ni un rastro de veneno. Contuve la presión y respiré profundamente. Tomé la botella y le di un trago tan largo que terminé con la mitad del alcohol de un solo golpe.

- Bueno...la vida es así...c´est la vie...c´est la vie...

Llueve. Los canelazos están a las órdenes. Hierven. Yo igual. Disimulo mi desencanto con ebriedad, y no me importa quemarme la lengua bebiendo. La misma lengua que produjo palabras que construyeron puentes, ahora sería quemada, amortiguada, adormecida. Danza macabra. No interesa. Bailo, movimiento continuo por su devenir cósmico, espiral constante, rigor mortis ausente: solo bailar hasta morir.

- ¡Qué chupe, Quito! ¡Qué chupe!

Soy Quito, Kitu. Soy los infiernos. Soy el Diablo burlado por su propio engaño. Soy la farra que escapa apoyándose en grandes crucifijos: Hasta la vuelta, hasta la mierda.

El amor es el dulce y moribundo toro negro que ve a la bella aurora despedido entre vivas a la muerte. 

Goodbye, Lenín o Cómo entrar en un coma económico inducido

Ya no sabe qué hacer. Con la "Cadena Nacional" de este día a las 21h30 lo demostró; intuye su fin y trata de "calmar" a la gente con su característica más importante: coaching barato. Está muy nervioso, casi como cuando anunció el paquetazo. Las manos le tiemblan porque, su supuesto "Gobierno de Todos" solo responde a los intereses de un grupo pequeñito, pero con muchísima relevancia económica, a quienes les perdonó una deuda chiquitita de 4000 millones de dólares para estar en paz, para dialogar, para barajar las mejores opciones de saneamiento económico dictados por quienes dicen que "dejen trabajar en paz".

Prefirió ir a Guayaquil, quizás porque su amiguito bigotudo le dijo: Ñaño, espera a que llegue desde Bogotá a ver qué hacemos. En Guayaquil la chusma no te va a perseguir. Por suerte los hemos guiado de manera eficiente para que el clasismo y la violencia reinen. Ya le dije a Cynthia que te cuide bien. Tú tranquilo.
No puede escapar como quisiera, y por eso, durante esta noche, su más grande pesadilla lo acompañará en el insomnio: su inminente claudicación. Los números no mienten. El empleo adecuado decrece, la pobreza aumenta y, a nivel urbano, se intensifica aún más. El pacto económico con el FMI y su acercamiento con EEUU se han convertido en lo que la historia juzgará como otro gobierno nefasto y neoliberal más en el país.
Se lleva las dos manos a la cabeza y cierra los ojos mientras se repite: Soy bueno. Otto, María Paula, Iván, mi esposa, mis INAs (hijas), mis ministros, la Asamblea, la Policía Nacional, los militares...ellos me lo repiten a cada rato: yo no soy el culpable. En la televisión y en los medios oficiales claramente se refleja: YO NO SOY EL CULPABLE.
Al abrir los ojos, espantado, sudando frío, susurra levemente una plegaria: Dios, permíteme correr, escapar, huir. Por favor, ayúdame. Ni el Estado de Excepción va a detener a la gente. Me van a botar...me van a botar.
Ni Fidel Egas ni Guillermo Lasso responden sus mensajes: sus amigos lo han abandonado. Se encuentra solo. Quisiera entrar en coma y despertar cuando todo esté solucionado. La cagó, y ya no hay vuelta atrás.

La crisis disfrazada de austeridad

Lenín ya lo intuía antes de salir a pasear a EEUU: la gente se está cabreando de sus ineptitudes y poca capacidad de liderazgo. Prefirió dar en la Asamblea General de la ONU un discurso demasiado dulzón y mentiroso sobre sus increíbles esfuerzos por proteger lo que tanto trabajo le ha costado destruir por dinero: la naturaleza, la gente. "Hemos salido de ese engaño, el falso socialismo del siglo XXI" decía Moreno mientras su consciencia le advertía que el también formó parte, quiera o no, de una década de la que ahora parece tener amnesia obligada.

El presidente llega al país respaldado por otra caretucada: las declaraciones del vicepresidente. Otto Sonnenholzner pide "comprensión" a la ciudadanía por las nuevas medidas económicas que se van a adoptar, parte de un "sacrificio mayor" en la que tampoco ayudaron los despidos masivos de cientos de personas ni la reducción de subsidios, a pesar de que el 23 de septiembre, el FMI aseguró que se observan "mejoras en las condiciones fiscales del país" eso sí, esperando se envíen a la Asamblea las reformas estructurales en cuanto a materia laboral y tributaria.

Los asambleístas, paladines de la justicia, los derechos y la verdad, saben que ese "sacrificio mayor" debe hacerse. Para evitar sorpresas calmaron a cierto sector de la población en cuanto reformas sobre la legalización de la cannabis medicinal (cosita con la que también sabrán lucrar "legalmente" unos cuantos "vivos") y sobre el endurecimiento de sanciones contra el maltrato animal. Marihuana y perritos para pasar por alto sus viajes a China "intercambiando experiencias en materia legislativa" o su decisión de no aprobar la incautación de bienes por corrupción, así como su bendecida y aplaudida acción sobre la negación de aprobar el aborto por violación.

Hoy, Lenín y Otto están protegidos por todos los medios jurídicos y políticos. Tienen a EEUU de su lado (chau Islas Galápagos), al FMI (chau soberanía económica), a la Asamblea Nacional (vagos todos y todas) y, por si acasito alguna insurrección, tienen a las fuerzas especiales ecuatorianas (grupos de lucha "antiterrorista") recién entrenaditas en Israel (parte de un "acercamiento" bilateral).

El presi y el vice están frescazos, la gente tiene y merece estos líderes sacrificados y altruistas, quienes reconstruyen al país favoreciendo a la clase más perjudicada: la clase alta. El pueblo...el pueblo solo es una excusa para crear la ilusión de que el Gobierno es "de todos".

¿Laicismo qué?

El laicismo en el Ecuador es tan falso como el trabajo arduo y sin descanso de los asambleístas nacionales. La independencia del ser humano, la sociedad, y sobretodo del Estado, es tan real como los coachings motivacionales de Lenín Moreno: dan pena. Laicismo vendría a significar aborto, drogas y mariconería ilimitada para ciertos devotos de una religión que tiene como máxima: AMA A TU PRÓJIMO COMO A TI MISMO. ¿Tiene algún privilegio el cristianismo (entiéndase a personas e iglesias que siguen las enseñanzas de Jesús) por sobre las demás creencias, que sí las hay, en el Ecuador? Pues...sí, y mucha.

Las iglesias no pagan impuesto de renta, pero deben pagar IVA por la venta de libros u objetos religiosos; tienen una participación importantísima dentro de las decisiones políticas y sociales (como en cuestiones educativas o sexuales y reproductivas) del país; se ven en la necesidad de atacar a impíos creyendo que la ideología de género debería ser reemplazada con el Manual de Urbanidad y Buenas Costumbres o Manual de Carreño; que la única forma adecuada de tener sexo es a través de la abstinencia; y que permitir derechos como matrimonio civil igualitario, aborto legal y regulación del uso y consumo del cannabis convertiría a esta nación, consagrada al Sagrado Corazón de Jesús y al Inmaculado Corazón de María durante el gobierno de Gabriel García Moreno, en una nueva Sodoma y Gomorra.

Los buenos hombres (sí, única y exclusivamente hombres) cabezas de familia y de iglesia se permiten defender a la familia y decirle sí a la vida cuando son quienes, estadísticamente hablando, violentan y cometen crímenes atroces; son quienes, en su mayoría, no ejercen responsabilidades en la crianza de los hijos luego de alguna ruptura amorosa y familiar; son quienes piensan que el sexo es mejor y natural sin protección y que forzar un embarazo y no hacerse cargo del mismo es algo “normal”; ya saben, todo sea para tener la cabeza en alto y ser un buen macho alfa, lomo plateado, pelo en pecho.

La Asamblea Nacional está llena de puros viejos (61%) y viejas curuchupas (39%), quienes representan a la perfección los grupos de poder que controlan y dominan el país, quienes aún desean preservarlo en formol conservador para dejarlo así, como figura rara de atracción de una nación “laica y libre”.

Muerte de un poeta

Armando el rompecabezas 

El poeta muerto

Descubrió su rostro 

Sabía que su nombre 

Era otro invento 

De defecación comunal 

En camas de aire 

Y caridad retrógrada.

Arena gris 

De relojes trémulos 

Fabricaban sus letras 

En el tiempo 

Que naufragaban en veleros 

Bajo un volcán susurrante. 

Su voz se alimentaba 

En la hoguera 

A espaldas del deseo 

Sin fantasmas 

Que pueblen los ecos

Ni cenicitas 

Que bailen al son de la muerte. 

Su corazón marioneta 

Rompió sus hilos 

Rasgando sus venas

Sus arterias 

Mientras su sangre 

Cortaba el cielo 

En sollozos.

El alma del poeta

Cigarra muerta

Aún grita 

Insondable

Indómita 

En la corteza de la memoria.

Terranova

El futuro es el cuarto de un motel barato. Sin ventanas, sin refrigerador donde poner las cervezas o el licor, adornado de la peor forma posible con cuadros de imitación de Guayasamín, Kingman o lo más kitsch y onírico posible para decorar el secreto. Al menos debería haber agua caliente, ojalá y algo de papel higiénico, quizás una toalla dura por el detergente y su vejez. Los tachos de basura estarán llenos de falsos orgasmos en condones baratos, colillas de cigarrillos y muerte. Estos se colocarán al lado de las vetustas camas de madera, rechinantes de gritos, las cuales tendrán sábanas marcadas de sangre, eyaculaciones, sudor, lágrimas y saliva, fluidos mapas de belleza oscura, discretamente tapados por una colcha tigre y nada más. Quizás por ver demasiadas películas románticas se pensará en las almohadas como amor a primera vista, pero, esa sensación, la posibilidad de romance...probablemente languidecerá en mordidas y ahogos.

Los amantes odiarán bañarse juntos. Lo harán únicamente para ahorrar tiempo, ni siquiera agua. Pondrán tonaditas románticas para bailar lo ultimo que les queda de esperanza y de amor. Brindarán a la nostalgia y se verán a los ojos, vacuos de ilusiones, y se abrazarán para bailar lento, simulando algo de felicidad en sus sonrisas. La casualidad les permitirá encontrarse, de vez en cuando, alguna reliquia de amores pasados escondidas en el piso: un collar, una fotografía, alguna corazonada falsa. Suspirarán al encontrarse al otro lado del arcoíris invadidos de sueños narcóticos. Su talento oculto será enumerar sus miserias de memoria, su infancia, y podrán reír con sinceridad. Susurrarán a sus oídos: “Si rompí tu corazón anoche...es porque te amo más que a nadie”. El sueño los decepcionará por su potencial devastador de vino barato, y brindarán a la buena suerte, tratando de quedarse despiertos, luchando, llorando. Se lastimarán en caricias y afectos y el sexo será yermo, un desierto azul y violento. Desearán de su recuerdo el valor, el calor, la unión sensual, la risa espontánea, el abrazo, el beso, la oportunidad del llanto en la alegría, el aliento dulce. Abortarán su naturaleza sensible, anestesiarán sus sentimientos al vestirse antes de salir. Saldrán del Terranova, hacia la calle Secundaria, solos, pero no sin antes dejar una llamada de aviso en el cuarto, escrita en el espejo: No hay nada aquí para ti.