miércoles, 31 de enero de 2018

Satan (seitan)

La wanchaka tiene un espíritu negro. Viste siempre de negro. Venus caña alta; jean plomo (que antes era negro) gastado con un pequeño agugero del lado derecho a la altura del tiro, en el muslo; camiseta con dos huecos a la altura de la ebilla, chompa para el invierno. gorra de correa virada hacia el lado izquierdo.
La wanchaka es Satan. Su mirada está prendida con alcohol y marihuana. Tiene barba a medio crecer, le falta el segundo premolar de la dentadura superior en el lado izquierdo; su piel tiene el color de un gran cántaro para hacer cerveza, cobrizo. Tiene los ojos perdidos, casi infantiles e ingenuos, sonrisa de yonki travieso. Corte de punki tepiteño de los ochenta.
Da grandes jaladas a la pipa, y se pasa la mano por su chiva, cavilando, apresuradamente lento. Se levanta, misión cumplida. Agarra su mochila, también negra, "adiós, chicos", y se aleja por las gradas de la ofi como Byron, el humano, encargado de recibir su espíritu durante el aquellarre celebrado en psicología. Quizás vaya por más wancha donde la veci.

lunes, 15 de enero de 2018

Zombies

Me he encariñado
                            de todos
                  los zombies
          del mundo
                           de sus sonrisas brumosas
                           de su incompetencia
                           de su morir viviendo
Me he enamorado
                              de su muerte
                           de sus aullidos
                       de sus pasos lentos
                                                       mientras las calles se agrietan por sus lágrimas
He enloquecido
                         por sus risas disonantes
                         por su estúpida cordura
                         por su pena lenta
                         por su embriaguez sin sentido
He sucumbido
                       a su amor y a su adiós
                       a sus sinsentimientos
                       a sus abrazos sinrazones
                       a la lentitud de sus palabras
Me desvanecí
                      ante su ataque de hilarante demencia lunar
                      ante la belleza de sus diatribas
                      ante el hálito de sus pasiones en los vasos de cerveza

No hay que encariñarse de zombies durante el apocalipsis
a menos que la bala llore y la pistola vomite
en cada necrópolis del mundo.

lunes, 1 de enero de 2018

Pestañas

          Fumando      cerebros de buitres
          Nunca he      podido tener una
sincronización
                       pensando estar
                       en el cielo
                       in-di-gente
                       i-lus-iones
                                                 educando el alma
pingüino 
                                                 en el desierto
                       en el camino
                                                 rosas salpicadas
de lágrimas