El escritor fracasado

El escritor fracasado se lamenta eternamente por no poder conseguir, sin práctica, su genio falsamente estimulado por su propio ego. Cada vez que se le presenta la ocasión para ejercitar su oficio, medita intensamente sobre el fracaso que e espera en la hoja en blanco, sin haber aún escrito ni una sola palabra. Quiere cultivar su habilidad esperanzado en una esencia supuestamente transmitida por una divinidad omnipotente que le ha encargado la tarea de trascender, sin esfuerzo, en el mundo terrenal. Se preocupa por éxito tanto, que sólo confía en que, del cielo, caiga la respuesta y el trabajo indicado que lo auxilie de su apatía. Lee los clásicos pensando que ha vivido las vidas suficientes para reclamar un lugar junto a ellos, a pesar de que únicamente, según él, se pueda absolver por ser un sufridor nato, crucificado como mártir literario, elevado a los altares de su patética existencia. Se aísla del mundo como un paria, pensando que algún fantasma le aconsejará y le guiará por el camino indicado hacia la iluminación, pero lo único que consigue es elevar su tristeza hasta el infinito, sollozando por su trágica existencia, semilla de diente de león, que se deja llevar por el viento multiplicando, como hierba mala, las incongruencias de su vida.
El escritor fracasado teme al fracaso y convoca, en su miseria, a todos los profetas, ángeles, santos, demonios, y seres malditos o místicos, para que le obsequien un ápice de suplicio para salvarse como bien pueda, sin realizar un esfuerzo que le obligue a sobrellevar las risas y las voces de quienes sólo se ocupan de vivir livianamente; y es que, ha creído tanto en lla miseria que se ha condenado a la misma con la esperanza de volverse etéreo para que todos respiren su malestar. Trata de ser magro y de tener una dieta lo suficientemente asquerosa para castigar a su cuerpo, disminuir su vida, amplificando los silencios que lo ensordecen perennemente. Las noches son el momento indicado para sanar su estupidez, y querer fundirse con la nada, lugar preciso en el que se siente parte de algo, de un todo causal y cósmico que lo marque con una señal de sacrificio para la mano de dios, y así, entre la sangre de inocentes, gritar su rabia escondida frente a quien, por designio del destino, del azar, ha sido elegido para comandar legiones de almas en pena en un reino que conoce la felicidad amalgamada entre sin razón, miedo e insuficiencia moral.
Al llegar a su casa, el escritor fracasado libera su carga y se dirige a su cuarto queriendo morir en algún sueño producto de su propia cobardía, en el que pueda ser héroe para vengarse de su mala suerte, pero, no lo consigue. Se transforma en pesadilla, terror nocturno, y los dioses le devuelven en su petrificación, los castigos que tanto ha anhelado durante el día. Corre por un campo sombrío lleno de cadáveres en el suelo, perseguido por sus demonios, quienes aúllan y lanzan dagas y vituperios. Se sofoca, grita por una mano que pueda auxiliarlo, pero nadie lo escucha. Los demonios ríen y atacan, queriendo darle muerte a quien tanto ha suplicado por la misma. Ve a lo lejos su visión/sueño, y corre frenéticamente. A cada metro que avanza envejece un año, y sabe que los demonios conseguirán capturarlo para ofrecerlo a los fantasmas de quienes tanto ha querido parecerse. Sabe que es presa fácil y, con su último hálito dibuja en la calavera de un muerto su signo eterno.
Al despertar, el escritor fracasado, empapado en sudor, respira fuertemente tratando de conservar la calma. Aún es de madrugada y sabe que si vuelve a dormir, los demonios nuevamente trataran de llevarlo al olvido. Sale de su cuarto para tomar un gran vaso de agua, y respira pausadamente, deteniéndose en los detalles que lo martirizaron durante su pesadilla. Quiere llorar su infortunio, su estupidez, su apatía, su propia debilidad. Al terminar de beber, piensa en la mañana que lo espera y suplica, nuevamente, que algo le rescate de su fracaso, su vida, su pluma vacía, cerebro en blanco. Patético.

El Cante

A palo seco

el ritmo es marcado

por los aplausos

el golpe de carne,

la armonía

el canto

y el gemido,

no hay nada más

revolucionario,

YAWP

En el grito de desesperación del suicida
se halla la esencia de la vida
el sollozo que desde niños
hemos mitigado con el paso pausado del tiempo
entre sueños
entre dientes
saboreando la mi(hi)el

de auroras y ocasos

de buses/ataúdes

para ser dioses

y hallarnos aburridos

de la inmortalidad

y celebrar la finitud de la existencia

y la perpetuidad de las ideas

la trascendencia del alma

en un abrazo fraterno y libre

Yo

Agonizo

Walt

Pa(ma)dre

¡PERO VIVO!

¡¡¡¡¡YAWPPP!!!!!

amo y vivo

la fatalidad es encontrarse en la nada

sin saberse parte de un todo.

Facsoniano #6

Por su sangre corre la wanchaka como ríos trepidantes que hacen que la circulación, el ritmo, tomen velocidades exorbitantes traducidas en perreo y cumbia noctámbula. Se juntan en el patio olvidando cualquier tipo de responsabilidad, cualquier regreso seguro a casa, cualquier posible chuchaqui, cualquier Condorvall o luciérnaga que guíe su camino hacia un destino fijo, calles, moteles, casas, afters...son presos de lo denso, víctimas de su propio valeverguismo, maniquíes repetidos en serie con expresiones perdidas, solas y letales, propias de la ciudad/facultad del pecado en la que viven, línea equivocada de ida y vuelta al infierno, sólo otra noche más de danza y cuerpeo intenso al son de "si nos organizamos, cogemos todos". Sonríen (la biela se destapa), ríen (mezclan trago), se cabrean, "ya pues, chucha, saquémonos la puta, ¿o te ahuevas, careverga?", se mienten, "yo a vos te amo más que a nada", se dicen verdades, "ese profe es un hijueputa", se pelean, "suéltame, loco", se ensalzan en su frenesí frenético fumando fasos, beben vino de cartón multicolor, pinoklín, zapateros, puntas, variaditos ecuashyris, dejan ir sus angustias bailando pegadito, salseando, zapateando, rumbeando como los dioses en un bacanal universitario, casi mítico, profético, pues la voz de dios se traduce en nuevos fractales, repeticiones intensas cargadas de romanticismo juvenil, corazones de perro, destrozados cuando los facsonianos escuchan apagar el disco movil y regresan, sacudidos de golpe, a un patio lleno de gente extraña.

Jikan ga kureba owaru

Llévame a bailar a una pista con baldosas a blanco y negro, y de preferencia un tango, algo que ni tú ni yo podemos dominar, pero sí sentir, a lo Al Pacino en Scent of a Woman o como Tony Leung y Leslie Cheung en Happy Together. También, en lo posible, lleva unas tres enteras de alondras o de vaqueros (no les voy hacer propaganda a esos hijueputas que aprovechan de nuestra soledad), a ver si esa pendejada de la libertad es cierta cuando uno fuma, aunque yo únicamente siento un mareo del carajo, similar a cuando me pides que lo intentemos de nuevo, sabiendo perfectamente que las sesiones en Terranova son sexo casual y no tierra nueva, ni que fuéramos colonizadores o, peor aún, nativos para comprendernos violentamente, solos, despojados de lo último que le quedaba a nuestras ganas de querer vivir sencillamente bien, solos. Somos nada vos y yo, así de sencillo. Partículas indiferentes, de tangos indiferentes, de humo indiferente en moteles de mala muerte. ¿Que para qué la pista? Es que, únicamente ahí sí peleamos como se debe. Ni en la cama nos entendemos tan bien como cuando bailamos y siento tu ritmo, y tu sexo pulsando en mis caderas y en mis piernas, y me siento deseado por tu esperanza salsera, ¡qué lío! Y nos encerramos en el baño y nos comemos enteros los labios, lastimándonos más el recuerdo y la esperanza, devorándonos sin piedad envueltos en luces rojas pensando que el amor se manifiesta de formas extrañas, señales de pulsar de alguna estrella muerta que lleva nuestros nombres en su último grito, epitafio que lee: celebrate and dance so free. I've seen that face before, libertango. Dance pop asfixiado de nostalgia. Prométeme vestirte de rojo, lucecita distante, mi dulce tabú, así cuando llegue a mi casa llorando de nuevo les diga que fue el mismísimo Rimbaud el que me agujeró el corazón de un disparo por la falsa promesa de días mejores. ¡Sigue rumbo al sol, mi querido maldito!

Carta desde el futuro

El flashback es recurrente cuando en la habitación se prenden las dos luces rojas para cambiar de rumbo hacia el asteroide B-52, y las paredes de cromo retumban y se convierten en destello rosado, casi neón. No me gusta tener una cama giratoria que controle mi funcionamiento interno. Ya no recuerdo cómo era estar en una cama fija, con gravedad, que me sujete al planeta. Tenías razón al no interesarte en el espacio. En el cosmos ocurren cosas igual de similares que en la tierra, pero sin menos gravedad. Creo yo porque no tienes un cielo o tiempo coordinados. Aquí la armonía es cuestión de refinamiento corporal para no morir de presión innecesaria (igual en la Tierra, ¿cierto?). El aire comprimido de mi cuarto y mi nave son los que me mantienen vivo, pero con mi cama es otra historia, otra ciudad clavada en mi mapa interno. Te hubiera gustado saber de Kuitca en el espacio. Para limitar la fatiga y lo que significan los viajes interdimensionales hacia otras partes de la nada, requiero que mi cama, cuando voy a descansar (recuerda que aquí el día y la noche son cuestión de imaginación), se mantenga en movimiento. Quizá tu insomnio se hubiera curado con una noche perpetua a bordo del Tsutchie, casi una alfombra mágica. En la cabina del piloto guardo una foto tuya al lado del indicador de aire y presión. Tu partícula me hace sentir una acción fantasmal a la distancia. Me recuerda a la ocasión en la que hablaste de que es necesario de un ente material, corpóreo, para poder amar. Que no es posible amar sin tener una presencia recurrente. Y ahora, míranos: tú en la tierra y yo en el sector theta épsilon 1-13-16 preparando mis últimas municiones antes de que el capitán Sabato y su flota de héroes y tumbas lleguen. Te dije que no importaban los puntos extremos del universo cuando la teoría te respalda. ¿Llegarán mis ondas, mi frecuencia, mi vibración allá dónde no estés? Para creer en algo, hay que dudar de todo. Fin de la sesión XX.

Bitácora del Tsutchie. Zona FR1-G-TN-RS.

Captain Sabato: I'm deeply sorry to inform you that the

solely idea of suicide is what keep us alive, not death itself.

That's why I have to decline your offer. I no longer wish to be

an insignificant part of the known universe: I must reach inmortality.

So, be my guest if you plan an attack on the Tsutchie. Be ready.

Sincerely yours,

S.

  

Nos faltan 3 (cronología de una protesta)

Viernes 13 de abril de 2018. Plaza Grande.

11h07
- Sin respuesta de Lenín Moreno.
- El plazo venció y no existen pronunciaciones oficiales.
- La niñez y la juventud necesitamos un Ecuador de paz (cartel)- Micrófonos al aire levantados con el puño cerrado.

11h12
- ¡Señor Presidente, el plazo se cumplió!
- Juan Manuel Santos se pronuncia en su cuenta oficial de Twitter: Hablé con el presidente de Ecuador, @Lenin Moreno, y le reiteré que tiene y tendrá todo mi apoyo, el de nuestras Fuerzas Armadas y del pueblo colombiano.

11h16
- ¡Vivos los queremos, vivos los llevaron!

11h21
- El Frente Oliver Sinisterra se pronuncia y pide la participación de organismos internacionales para supuesta entrega de cuerpos de periodistas ecuatorianos.

11h22
- Prueba de sonido en el Palacio de Carandolet. Los ánimos se agitan.

11h26
- Primeras lágrimas. Lo inevitable se presiente. Una señora en silla de ruedas, tiene un globo blanco debajo de su brazo derecho. Permanece con la mirada en el vacío. Sólo el blanco la consuela. Hay sol, el cielo tiene una fina telaraña blanca de nubes que lo cubre.

11h28
- Cambio de guarda y protocolos innecesarios para la salida de los equipos de audio.

11h36
- ¡Hay esperanza, nadie se cansa! ¡No terrorismo, sí al periodismo!

11h45
- Se instalan y preparan los equipos de audio para escuchar el pronunciamiento del presidente.

11h49
- María Fernanda Restrepo comienza a cantar la consigna: ¡Navas renuncia, el pueblo en pie de lucha!

11h51
- ¡NO HICIERON NADA!

11H54
- En cartel naranja: ASESINOS Lenin - Navas 3Vidas
- ¡No hicieron nada!

11h58
- Prueba de sonido. Suena tecnocumbia por 4 segundos. Abucheo general.
- ¡Sí al periodismo, no al terrorismo!

12h01
- Continúa siendo instalado los equipos de audio en el corredor exterior de Carondelet.

12h04
- Prueba de sonido con música instrumental. (Un minuto)
- ¡Indolencia!

12h10
- Un joven sube a la fachada en uno de los techos dispuestos del lado lateral del palacio, calle García Moreno. Un militar lo baja.

12h25
- Santos: Colombia tiene experiencia, una larga experiencia en la lucha contra estas organizaciones criminales y hemos puesto a disposición de Ecuador todo nuestro poderío, todas nuestras capacidades.
- Santos confirma el asesinato.

Intermedio
En los alrededores de la Plaza Grande, muchos son los comentarios y opiniones que la gente tiene al respecto de la situación de los tres miembros de Grupo El Comercio. Muchos acusan a los "correistas" que se encuentran en el gobierno de Moreno de causar inestabilidad política en el país. No dicen ningún nombre que respalde sus acusaciones. Otros creen que el "leninismo" es la consecuencia de una actitud descuidada aliada al sector empresarial y privado. Hablan de un crimen de Estado sin conocer que la ilegitimidad del gobierno ocasionaría en el pueblo comportamientos violentos, aunque la xenofobia y el miedo crecen para poder encontrar un enemigo en común al cual poder echar la culpa y odiar.

12h35
- ¡Ecuatorianos! ¡Presente! ¡Señor Presidente! ¡Ausente!

12h40
- María Fernanda Restrepo: ¡Si no los traen vivos es crimen de Estado! (Uno puede entender su motivación para decir esa consigna)
- Moreno se pronuncia en el ECU 911.
- Termina el Consejo de Seguridad Pública del Estado.
- Las lágrimas estallan mientras el presidente se pronuncia y confirma el asesinato de Javier Ortega (fotógrafo), Paúl Rivas (periodista) y Efraín Segarra (chofer). Las cámaras rodean el luto y la marcha, cortejo fúnebre.
- Moreno habla de la creación de una nueva agencia, con sede en Quito, que se encargue de investigar el crimen.
- Se ofrece $100000 de recompensa por la captura de alias Guacho.
- ¡No hicieron nada! ¡Asesinos!
- Ministros y autoridades de la iglesia se trasladarán hacia la frontera.
- Moreno: Estamos de luto. Pide unidad por la paz.
- ¡Gobierno asesino!
El silencio se encierra en la garganta. La indignación colectiva se percibe en la Plaza Grande.
Una señora de aproximadamente 60 años de edad, junto con su costal amarillo, camina hacia la multitud para gritar: ¡Afuera estos políticos que no saben gobernar! ¡No saben gobernar nuestra nación! ¡Sólo por el dinero! ¡Abajo los malos políticos de mi nación el Ecuador!
Las personas se alejan de los carteles del suelo como si estuvieran en la escena de un crimen. Todos miran fijamente, perdidos, impávidos ante la indignación, la tristeza.
- ¡SOMOS TODOS, NO SON TRES!

13H05
Recapitulación de los eventos: - 31 de marzo al 7 de abril: acercamientos con alias Guacho en el que se negocian sus requerimientos. El 7 de abril se da la última comunicación, vía WhatsApp.
- 2 de abril: 2 vídeos y 1 foto enviada por los secuestradores. Cambian los requerimientos entre los que están: el fin del convenio entre Ecuador y Colombia y la liberación de 3 miembros de las FARC. Cada mensaje tiene una duración de 10 minutos.
- 11 de abril: reunión con la Iglesia.
- 26 de marzo al 12 de abril: reuniones del comité de crisis. Cambio de requerimientos constantes de parte de alias Guacho. El operativo policial debía ser autorizado por las familias de los miembros de Grupo El Comercio.
- El 27 de enero se produce el atentado en San Lorenzo.

13h20
La gente se dispersa. En las calles Chile y Guayaquil, suena la canción "3 chanchitos desobedientes" en el parlante de un vendedor ambulante.