Diccionario pt.1

Bóveda de concreto
                                (¿ataúd o aula?)
nicho final
                 (cualquier no lugar disponible)
ventanas abiertas
                            (vías de escape accesibles)
puertas
            (arte, libros [Aldous Huxley])
esferos
           (baquetas, pipas, objeto receptor de nervios e imaginación abundante)
anfiteatro
               (¿lugar de vivos o de muertos?)
verde
         (color, pasto, marihuana, plátano) (¿dinero?)

Blue girl

Blue girl
blue blues
sadness above sadness
no place for happiness
a bottle of beer
perhaps some weed
to kickstart the speed demon
in my heart
'cause my soul is lost somewhere
anywhere.

Aleacim

La elegancia de tu putería
disfrazado de flirteo
maquinaria innovadora
al servicio de las miradas incautas
de quienes simplemente buscaban en ti
una salvación extracorporal/espiritual/banal
sin espacio para el sexo
sin lugar para el beso
sin oportunidad para el abrazo
y peor aún algún puente de palabras.
Bien hecho por cojudos
y bien jugado por tu parte

En el descanso

Niebla muerta al primer haz de luz
la misma cara anónima de todo el mundo
figuritas próximas a la decadencia
millones de interpretaciones para una sola muerte
¡pum! ¡fin! se acabó
se quienes son a partir de sus pasos
nadie se ha percatado de la perspectiva a nivel del suelo
y peor aún de las actitudes del caminar
hemos de vivir siempre atados a el
y no hay escapatoria
sea en este mundo u otro
el cuento del vuelo es sólo otro artificio más de la imaginación
para hallarnos libres donde no lo somos.

Desesperación

Aún mientras lloraba, para los demás, sus lágrimas significaban la continuación del dolor, del duelo: el sinónimo por antonomasia de la tristeza, de la pérdida; sin embargo, el sabía muy bien que en ellas su sentimiento primigenio era la desesperación, el último eco del vestigio finito de su supuesta tranquilidad.

Carolina mescalina

Llegaste de repente
como la cajita que liberó Pandora
y jamás me imaginé la magia que tenías
y la enfermedad
que generaste en mi.
Era una mezcla de néctar/trago en ácidos
Beethoven componía tu voz mientras
se le negó su sentido máximo
le significaste locura
pequeña bailarina
prisionera de Fur Elise
tristísimo recuerdo de tu danza
que tanto bien le hacía a mi corazón.

All for jazz

Dizzy
         Izzy
               Zzy
                     Zy
                         Y
                           have you forsaken us?
Thelonious
                  Hello new us
                                       the not so forgetful ones.
Héctor Lavoe
                      la voz
                                perfecta del santo heroinómano.
Zoot     the
tooz          many
oozt      sounds
ozot                 of
tozo      the
tzoo           only
ootz      Sims

Miles                                   Kilometers
         ahead                                            above
                  Davis                                             him

Almost blue
                    which color then?
                                                 azulado
                                                              a su lado.

Blues

One truly forgetful story
   of the thousand suicidal guitars
     hanging in one of a hell heaven
      bringing the pain
        with every single note they bleed
          running crazy into the
           only road to Valhalla
            straight apocalypse of sounds
             silence is born
              from the depths of sorrow.

Sweet Delirium

Sweet (Anna) delirium
my own Bakshi twisted vision
pretty woman lost in Oz
little girl with the yellow dress
your life/jazz improvised
cherry bomb lips
                           (oh, your lips!)
silent movie with Buster Keaton's melancholia
happiness of sorrow
delightful madness                                            your life
my very own definition of freedom
now my mind and my heart are in a blitzkrieg
every second that I think and feel
your memory is my greatest battlefield
hope someday I win.

Oración al Padre

Bendíceme, Padre, porque voy a pecar

el hastío de la vida me lleva a hacerlo

tengo el mundo en una cuerda

y un clavo oxidado en la cabeza

no le alcanzan las horas al día

y me preocupa no haber dormido lo suficiente 

para poder soñar mejor despierto.

Perdóname, Padre, porque voy a pecar

tendré sexo en grandes campos de algodón

y dentro de tus tumbas/iglesias

fumaré, pero con los ojos entreabiertos

para ver si encuentro algo de inocencia.

Castígame, Padre, porque he pecado

nunca conteste la carta que me escribió

Jack Kerouac cuando era Marlon Brando
por ser Truman y reducir el costo de la vida.
Ilumíname, Señor, porque he pecado
barrí las telarañas en el cielo
y he dejado al descubierto el vacío de tu magnificencia
he recorrido tantas veces los laberintos de mis dedos
para ver que tu omnipresencia es una gran mentira.
Protégeme, Señor, porque he pecado
he blasfemado tanto contra ti que ya lo encuentro gracioso
y no hay nada más peligroso que alguien consciente de ti.
Perdónate, oh Señor, por no ser mujer
por no haberte creado, pensado, imaginado, hecho, mujer
por ser un dios traducido erróneamente
por ser un dios traumado con el sexo
porque nunca cogiste como debiste: carnal y pasionalmente.
Suicídate, oh Señor
y háblale a los decapitados de mi.
Piérdete, Padre
y cuélgate del pedestal de tu insignificancia.

Bendíceme, Padre, porque he pecado
porque no hay nada mejor que ser humano
para disfrutar del desvarío de tu supuesta creación perfecta.

Sesión en la Ofi #1

Dentro de un surrealismo
delicias oníricas
al caer la manzana/agujero negro
cerca de la entrada al hoyo de Alicia
tratando de encontrar nuevas luces
ordenando maniquíes monumento al arte muerto
el vivo
          el que te vuelve niño
dentro de salas negras
libros gratis
tiro al blanco y el buen azar de darle al centro
                                                                        de nada
guambras juegan ajedrez dentro del ska
vista panorámica a las ruinas de mi civilización
a lo que ya no sabe qué es
por muy vista ciega que se tiene
árboles de ajenjo
y Sísifos empujando amplificadores
toma palmaditas en la cabeza, Manolito
porque esta Susanita se va a suicidar por muda
                                                                          vacía
ángulos muertos    
delirios de Pollock
                              Jackson
                            5
                              Mambo
                  Inferno
ejércitos de bielas resguardando la entrada
comandados por una patucha de Norteño en un banquito vetusto
Love me two times
                              himno de bolsitas de te en galón de All Natural
así de raros como sentir música desde la mano
y componer ríos de delirios
ghostly groove
little Buddha hand on a very good sculpture of an old camera
uzumaki spirals desagüe galaxia
Ptolomeo en llantas de bicicleta con centro de nariz de payaso.

Carta a una fotografía

Te escribo sin saber por qué la lluvia parece ser más fuerte durante la noche que el día, ¿o será que hay tanto ruido que no distingo su sonido real, sus verdaderos silencios? No te puedo decir que la esté pasando de maravilla, aunque en este instante estoy rodeado de marihuana, cocaína y ron; bueno, también heroína y estaba pensando en prepararme un speedball mientras te escribo esta carta.
Los viajes se vuelven más pesados a cada paso, nota y canto que doy día a día; creo que la música está muriendo un poco más dentro de mi y me empuja hacia los paraísos artificiales violados por mi desenfrenado abuso continuo para poder ser superior a todo a través de la embriaguez. (Terminé de mezclar la cocaína y la heroína, será un viaje muy fuerte, lo sé)
Tengo miedo, ¿sabes? Miedo de perderme en océanos de mediocridad por mi estúpida manía de no saber llevar bien mi vida. Nuevamente estoy por viajar a Europa, concierto en Suecia, veamos que sucede con el pago. (Listo) No sé si esto de los viajes y la música esté asociado con mi intento por salir de todo rápidamente, como una puñalada, pero que duele casi igual a una también.
Continúo viendo una de tus fotografías. Está arrimada contra mi trompeta sobre esta mesita de noche sobre la que te escribo y me drogo. (Sí, esa explosión del speedball ya comenzó) Siempre supe que me salvabas de muchas formas, ¿sabes?
Solo que nunca te lo dije por idiota, por yonki (¡y aún así te escribo!), por cobarde y por temor de que al amarte más de lo que debía, me perdiera y te perdiera, y yo hecho un mar de sentimientos angustiosos por una bruja (recuerda su significado original) que me rescató la vulnerabilidad del amor en una sonrisa/conjuro.
Tu fotografía significa para mi lo que para tus pies el camino: libertad. Y me llevas a ella cada instante que te vivo en la realidad y te recuerdo en mis infiernos como única salvación.
Veamos que pasa ahora que viajo dentro mío y fuera tuyo.
                                                                                              Te quiere desde sus tripas/corazón,
                                                                                                                         Chet Cassidy

Manual: ¿Cómo morir en dos segundos?

Instrucciones:
Paso 1: Póngase en posición "Spiderman" (como patito si no entendió).
Paso 2: Respire profundamente 16 veces seguidas. Recuerde que debe de mantener la posición "Spiderman" durante la realización de este paso.
Paso 3: A la inhalación número 16, levántese con las manos en posición de muerto (como si fuera Drácula en su ataúd si no entendió esta parte tampoco)
Paso 4: Una persona conocida deberá tomarlo por la parte de atrás y levantarlo, apretando sus brazos contra su pecho para que el flujo de aire deje de llegar a su cerebro, es decir, hasta que "se deje ir".
Paso 5: Disfrute de los dos segundos más eternos en los que perderá la memoria momentáneamente acompañado de su pulsión de vida reflejada en espasmos.
Nota: Recuerde hacer esto entre panas. Si decide hacérselo a alguien que recién conoce, aténgase a las consecuencias de sus actos.

La 18 - Guayakill

Horny men waiting for masturbation
whores on the sidewalks
danger and weed growing in
every corner
fake smiles for money
twelve dollars for fucking
gross rooms with plenty
sweat and howls
from frustrated assholes
dickheads smiling for some kind
of empty salvation through sex
just filling the blue
the loneliness
with beer, women, transvestites
hags, cops, food, fantasies.
Whorehouses: purgatory for lost dreams.

Rituales de suerte

Dejé de creer en la magia
Ahora sé que en mis pestañas no hay suerte
y ese ritual raro
esas instrucciones vox populi de:
Paso 1. Agarre la pestaña de la vista de la persona afortunada con los dedos índice y pulgar de cualquier mano.
Paso 2. Muestre una sonrisa de falsa esperanza anticipada y pídele que piense en un "deseo" (palabra sujeta a cualquier interpretación de parte del lector)
Paso 3.  El paso dos debe hacerse con los ojos cerrados.
Paso 4. Durante el paso 3 dígale al afortunado que "se imagine bien el deseo porque sino no va a funcionar".
Paso 5. Cuando el afortunado haga una señal de afirmación (sea esta un gesto o palabras) pídale que abra los ojos.
Paso 6. Ahora, deberá hacer que el afortunado presione los dedos donde previamente atrapó a la pestaña, tres veces.
Paso 7. El afortunado deberá soplar tres veces cerca de sus dedos.
Paso 8. Todavía con la pestaña cautiva entre sus dedos, pronuncie la siguiente sentencia: Escoge un dedo.
Paso 9. El afortunado tiene "todo el tiempo del mundo" para decidir. No lo presione.
Paso 10. Cuando el afortunado se haya decidido el sueño de su vida en unos pocos segundos y le diga su respuesta, abra los dedos.
Paso 11. El sueño de la vida del afortunado se verá reflejado en el dedo que contenga la pestaña, a menos de que la pestaña se caiga o "se pierda"; en caso de ser así, el sueño del afortunado, en lenguaje coloquial, se perdió.
No servía
Aún cuando yo, desde pequeño hasta ahora
en el fondo de mi ser
deseaba que
de alguna forma:
Cruzando los dedos (por si acasito sí se cumpla)
Pidiéndole a Diosito (¡vamo' ahí, chucha!)
Conservando la pestaña (ese vendría a ser Paso 12, ¿tal vez?)
se hiciera realidad.
Además, la suerte juega en nuestra memoria
los huesitos del pollo (el que tiene forma de Y. ¿En qué presa aparece? Ahí si no sé.)
solo son el resto de un cadáver que
definitivamente no tuvo suerte al terminar en mi plato, además
deberá debatirse su destino con otra persona
porque esta suerte se disputa entre dos
ya no hay benefactor de por medio como en la pestaña
ahora sí se lucha por esa suerte azarosa
y para hacerlo más complicado
con los dedos meñiques
que deberán agarrar cada extremo de la Y
y serán jalados hacia el lado que desea
y desee
más la suerte
gana el que tenga dos tercios del sueño y del hueso.
Nota: si existen otros, conviértalos en una listita para poder aprender, y de pasito, hacer realidad mi sueño de poder volar que lo tengo pendiente desde los 6 años.

Viernes

La resurrección del ánimo banal y triste
excusa para amortiguar el dolor de no saber vivir
resignificación incorrecta del arte de saber embriagarse bien
ropita limpia
maquillaje excesivo
y nada que tape el vacío que convive con nosotros a cada instante.
Día amante del pecado y de la buena fornicación
perdiste tu significado debido
a quienes solamente te visitan como escape
ya no como compañera ni como amiga.
Día de jolgorio y de felicidad ínfima
marchan por sus noches
nuestros instintos primitivos:
defensa (¡¿Tienes algún problema, pendejo?!)
hambre (Para bajar el mareo)
reproducción (Coger)

Esbozos de vos

Piernas a libro abierto
eres mi heroína
y hablo de sus dos significados próximos
a tu vocabulario y al mío.
Acompáñame a conocer las heridas
que es capaz de infligir tu corazón y tu sexo,
amante.
No somos malas personas
solo venimos de malos lugares
y nos quedan miles de horas
para descubrir otros nuevos.

Insomnio 1

SIempre me encuentro prisionero 
de la circunstancia de imaginarte y no tenerte
los insomnios 
pueden dar 
testimonio 
de lo que te digo
pero sé muy bien que, 
al igual que yo, 
sabes que 
el sueño pertenece a quién lo quita
y pues, 
querida heroína, 
el mío ya está convirtiéndose en moneda de cambio 
para cada una de tus noches.

Summertime (LSD-Janis Joplin)

Aquí tengo tus lentes
amor cósmico
dulce palpitación de azúcar morena
despeinada descorazonada
que duele en cada punzada
al coserte el alma con el hilo que
la araña escondida en tu garganta
me regala de tus gritos en
los que caen, vacíos, tristes
querubines que lloran descontrolados la
muerte del amor en sus flechas
en sus manos divinizadas por estruendos
fugaces que decrecen en las mañanas
pero regresas de la aurora
sombra
alcanza el cielo y divide todo lo que
tengas, tus gemidos en cachorros que
lamentan haber sido paridos.
No llores más
gran pantera negra.

El rito (LSD-Soda Stereo)

Voy caminando en la luz de un
ruido blanco
que con pequeños sollozos me canta
su desgracia.
Un viajero está asustado
pide tener a Dios a su lado por su obsesión
quiere regodearse de nada
para pertenecer a la circunstancia
a la forma del misterio
de la sorpresa inquieta y fugaz
de parálisis de encuentros tristes
de alquimistas
que quieren darle el último hechizo
a la tumba que descubrirá el secreto
entre humos violetas
del que lentamente sonarán risas
de espirales de cansancio
de la hermosura de la desolación
de la prematura muerte de las sonrisas
ahogadas en los vasos de manos que desafían al mito del amor a
primera vista y que se convencen de
que es mejor pagarle con moneda de
dolar al tendero calavera/muerte puta
y coronar la celestialidad
con la genialidad de la última exhalación.

Sick, sick, sick (LSD-Queens of the Stone Age)

Para la descarriada fuerza dueña de mis sentidos
ocultos de descargas de sinfonías oscuras
y marcadas por la enfermedad de tu resistencia
que combates con fuertes desgarros al tejido
de las maderas que tienen los nombres ocultos
de cariños destrozados por el óxido de
viejas navajas de bolsillo
que ruedan como moneda en un arcade
para elegir la misión en el juevo esquivo
de tus complejos deseos angustiosos del
tire y afloje de besos entre saliva que
se derrama en un infierno de caricias de otoño
y gritos de pequeños necrófagos que arrasan
el cadáver de tu corazón en un cementerio
falso.

Antología de tus recuerdos en jazz volumen 1

Siempre pensé que tus ojos eran una especie de firmamento

donde podía dibujar caminos entre constelaciones

para que nuevamente me pudieran guiar hacia ti

perderme sin perderte, por lo menos de vista.

The clouds turn blue

and the silence of the night carries so much of your oblivion

mi ventana es el paisaje más desquiciante

el cuadro más patético

almost blue

alone together

Chet diciéndome de nuevo que ya no le escriba a tu recuerdo

“¿Para qué? ¿Qué obtienes?”

“La vuelvo inmortal”
“¿En dónde?”

“En el tiempo, la memoria.”

Saxofones punzantes en tono con mi tristeza

Trompetas que desfallecen en el canto más melancólico

Para decirte adiós

Chau, loca.

Locura

He encontrado placeres en la locura que nunca serán igualados por la realidad, aunque ella en sí misma representa una ficción muy misteriosa. La cuestión con la locura que padezco es un tanto laberíntica. Sucede que hay ciertos, por no decir varios, episodios vagos, tenues y muy dolorosos, en los que no me basta respirar rápidamente o lamentarme continuamente por vivir, he de tener que escribir, bailar, crear algo nuevo que me haga sentir la validez de mi propia existencia. 

Reflexiones entorno a la poesía

Andrea es el resumen de dos sentimientos encontrados por alguna casualidad en cosas pequeñitas: la nostalgia y el dolor. Quizás sea el resultado de lo poco que no me he enamorado. Ya hace un año que me resulta fastidioso y hasta muy distante la posibilidad de enamorarme como lo hice en mis tiempos del colegio. Siento que en esa época el dolor, al ser constante y punzante, me hacía escribir como un derrame constante de ira, frustración, amor. Ahora me falta la poesía, y no sé si sea por la muerte de mi inocencia o por el despertar de un largo letargo de obnubilaciones sin sentido como la moda, la presión de escribir como un esfuerzo intelectual mas no como una extensión de mi imaginación libre y placentera; con esto no quiero decir que la poesía no represente un esfuerzo en sí sino que no quiero convertirla en algo simple y burdo, copia de estilos antiguos, de temas comunes como el amor moderno (que por cierto me parece horroroso y patético), el insoportable reflejo de la exaltación a la estupidez. Es un maldito embotellamiento en mi cerebro el que me causa temor, frustración y dolor. Ya no sé en realidad si podré crear algo nuevo. Probablemente esta sea la duda que más me atormenta todos los días: no ser auténtico. Que los grandes placeres de la vida sean los puentes que ardan para iluminar mi camino hacia la absolución a través de ficciones y de fantasías que ningún ser humano puede imaginar, solamente yo. Que cada uno de estos desprendimientos de ideas me sirvan a posteriori para construir mi yo auténtico. 

Algo de jazz con Chet

Las pupilas oscilan como un péndulo de lado a lado

Buscan un equilibrio

Cortan entre cada movimiento una a una las vendas que las cegaban

Como una tijera gigante que se avecina a la lengua más próxima para cortarle de tajo su mentira

Y las pupilas se convierten en miles de visiones en la oscuridad que te abrazan para no soltarte

Y te fundes en el espacio y transitas por agujeros negros que te llevan de tu recuerdo a la amnesia en segundos

El tiempo en tus manos (yo, en tus brazos)

“Funky sex”

El frenesí de los movimientos sin control y dichoso al ritmo de

tratos susurrados al oído en tono de órdenes con eco de súplica

contoneo de caderas al ritmo del funk más sucio y delicioso jamás cantado/bailado/sudado

velocidad, aceleración, fuerza, presión, inclinación, elevación dejaron de ser variantes de

la física para crear nuevas fórmulas llenas de contradicciones

negaciones/afirmaciones que van y vienen: rápido/despacio, fuerte/suave, no/sí

la atmósfera húmeda en cold sweat

gritos derramados en las sábanas.

Diálogos cósmicos (segunda parte)

Lleva lentamente al suave eco de tu boca
    dentro del bosque de la divinidad
     camina por la vesánica calle de la demencia
    no olvides a tus gritos ni a tu cólera
      no vayas tan lejos de tu prisión.
Los golpes que traspasan
                                        la barrera del silencio
      rumbo a la destrucción
                                   a la eterna lejanía del cosmos
             a lo ilimitado
                                  vasto
                                          incalculable
gritando maldiciones al destino
                                                 arrebatándole el verbo
                                                     venganza de su
                                                       vocabulario de
                                                 verborrea universal
             tomó justicia
              aniquiló el tedio a través de la introspección
              de las mareas rojas y tenues del espíritu
                                                ¿Dónde vivirán las desesperaciones?
                                                   ¿tendrán el valor de no creer
                                                      en el abandono?
                                                   Probablemente contengan
                                                   agujeros negro que
                                                   absorberán mi
                                                     última desgracia
                                                       la desesperación
                                                            de no
                                                                poder
                                                                          ser.
                                                        Navegaba
                                               por lo que muchos
                                              denominan libertad
                                          pero que en realidad
                                              es el pensamiento
                                          a priori
                                                 de esta soledad.
                                          La gran sombra que
                                               se aproxima.

Diálogos cósmicos

Me encontraba encerrado
  entre cuatro paredes que gritaban histéricas
   mientras me suplicaban por cantarles
gritarles, patearlas, destrozarlas
  pero que las hiriera de alguna forma
 encendí la santa marihuana
  en una nave podrida de exhalaciones arlequinas
  estas eran expertas en tajar neuronas
    desprenderlas del universo-mente
          al desierto-muerte.
             Desnudos los cuerpos se juntaban
             para flotar juntos en el turquesa y blanco
             de algún baño público
             bajo cierto cielo tostado.
Las cortezas de este mundo
  descansan sobre la eternidad
    la levedad de su tristeza
 moldeaba los nuevos cuerpos
                                                y los precipitaba al vacío
  Arrullos en bostezos, susurros
     ¡alcancen la eternidad! ¡oh, grandes! ¡oh, sublimes!
       protejan a estos débiles y terribles ecos
                     estas almas llenas de estruendos
 La santa trinidad del cosmos me comunica
      ciertas señales
                             humos de jazz
        ubalbadu ubladuba
                                      alone together
  I will resurrect Chet Baker from oblivion
     he's going to be our redeemer
                               our holy saint of madness
            our heavenly beloved jazzman
            the true spirit of rebelliousness.
Sing this lullaby with me, love.
                Our love song, darling.
   

Filosofando

Sobrevivir al presente es una tarea atemporal. Realmente no se está en el presente sino que nos configuramos en continuos pasados. No existe la posibilidad de encontrarse en un lugar, pues la nada que nos rodea está presente en todo. Lo minúsculo, nuestra vida, es fugaz, pero puede convertirse en algo trascendental; un pequeño big bang que construya el universo interno que poseemos, pero esta no es razón para cultivar un sentimiento de superioridad en nosotros. Tomemos un ejemplo: el techo falso de mi clase, el cual está lleno de puntitos, es nuestro universo: falible, limitado, eterno dentro de nosotros, pero en realidad absolutamente sin importancia para el universo exterior a el. Somos estrellas muertas dentro del gran cadáver en descomposición que es el universo.

Elecciones

A mi universidad la están empapelando con huevadas. Puros papelitos de listas: A, B, C o D, que hasta en los baños me los encuentro; ahorita mismo están en la suela del zapato de la Anita. Como wawa de colegio, mejor dicho, como wawa de escuela me siento. Me acuerdo cuando, en séptimo grado, me arriesgué a lanzarme como candidato al consejo estudiantil. Es chistoso como acabe siendo candidato: simplemente se eligieron a los presidentes de los dos séptimos para postularse, es decir, representando a la lista A (obviamente por el séptimo A) estaba yo, y por la lista B, el Esteban Tonini, hijo de padre italiano y de madre ecuatoriana. La cuestión era la siguiente, y lo aprendí muy rápidamente: la buena propaganda funciona terriblemente bien. Mientras mi tío Rafa me mandaba desde Buena Fe reglas, lápices, borradores...como "armas" para receptar votos, el Esteban les ofrecía muchísimos caramelos durante los recreos, además de que ponía música. Los wawas obviamente (hasta yo) preferían los dulces a los lápices: aprendí que el atontamiento al adoctrinamiento es más fuerte en las masas. El mismo día de las elecciones anunciaron los resultados: el Tonini me había ganado por más de 30 votos.

Universo azul

18h30
y el pequeño universo azul continúa en marcha
lineal hacia la destrucción.
Se encuentra poblado de personas esquizofrénicas
quienes gritan preocupados a la vida que se les escapó
por la puerta de salida.
Navidad anticipada en noviembre
angustia dividida a cortos plazos
cuotitas pequeñitas de sueños destrozados.
Tantos testigos para mi suicidio
pero ninguno invitado a mi funeral.
Choca, pequeño universo azul.

Papelitos sueltos

Existe una distancia inconmensurable
entre este norte/cerebro que es frenético
y ese sur/corazón que se encuentra tan aciago
es como querer brevemente
viajar sin pasaje a la memoria
y terminar en un ir y venir
que redunda la falta que le hace
tu presencia a mi recuerdo.

Gastritis

Tengo las tripas podridas
porque es ahí donde reside el corazón.
Aglutinamiento de sustancias viscosas
cariño, coraje, soledad, agua
mezcla tóxica
turbulenta
inconsistente.
El doctor dijo que es un problema de enzimas
yo pienso que es un problema de coraje.
Mi corazón son mis tripas
y duele mucho.

Reflexión

Las profundidades de la tristeza son alcanzadas a través del falso reflejo de la alegría, llámese ropa, drogas, dinero o cualquier otro artificio creado por el ser humano para volverlo más decadente. El problema parece residir en la angustia inherente a los nulos esfuerzos por alcanzar la felicidad, a toda costa. La estupidez y la frivolidad sugieren ser las causantes del aumento de la popularidad de cuestiones vacuas como el mantenimiento de una imagen acorde a los estándares de belleza occidentales; la digitalización de falsas personalidades a través de redes sociales; el confuso discurso de igualdad que sirve de excusa para no debatir, analizar y cuestionarse problemas inmediatos e inherentes a ello; la comunicación inmediata ha dejado de beneficiarnos para aislarnos más creando la ficción de compañía y empatía, ambas inexistentes al momento de interactuar cara a cara con otro ser humano. Las redes se saturan con listas que prometen pasos sencillos para realizar cualquier acto o para combatir cualquier mal. La introspección es inexistente inclusive si se utilizan drogas para ello puesto que, en los tiempos en los que me ha tocado vivir, la felicidad es el argumento más falaz que puede existir.

State of mind

State of mind: all for loneliness
The outsiders felt alone
their joy and bliss
were just insignificant
frustrated struggles
that welcomed the not
so fun sentimental
hopscotch.

Cadáver exquisito

Cadáver exquisito Una canción ilegal y trágica bañada en una fuerte melancolía impregnada de soledades desecha de horizontes y de auroras cargada de un vacío arrollador sangrante y punzante arrojada a la deriva de sus venas al laberinto de sus huellas electrizante fugaz impertinente traicionera firma su drama y su tragedia en las habitaciones perogrullada casi idiota e insulsa outcast misfit weird finaliza su tragedia bebiéndose la sangre y las canciones de sus violaciones y retórica mon amour.

Tripeando con salsa en la FACSO

Héctor Lavoe es el eco que resuena
en el horizonte cósmico del jazzístico planeta salsa
que nació abortado de proyectos de la rumba
los sonidos rasposos y de piano relámpago
¿has escuchado la voz de la trompeta?
destrucción de universos en la nada
galaxias desintegrándose en figuras
vagabundos, yonkis filósofos
de clase media quiteña
que se hacen huevadas
en aulas vacías, nuevos pulmones por quemar
allá van esos pequeños malditos poetas
los destripados cadáveres cultos.

19h00 - Void and lonesome thoughts

Un nuevo inicio trae consigo dudas de
lo que sugiere ser una predicción a priori
de nuestro paso por la vida.
La rutina resulta ser la inevitable y despreciable atmósfera
que rodea nuestra psique al preguntarnos:
¿cuándo realmente empezaremos a vivir?
Nuevo año, mismas tonterías y cero trascendencia para el universo,
tedio, inconsistencias, deudas, corazones rotos, cadáveres
mientras formulamos falsas promesas al viento
que seguramente las llevará a algún rincón lejano de nuestro
cosmos/corazón y que querrá marearse
a través de música, angustia e ilusiones banas.
How will our souls survive the void?

Contigo

Caminar contigo
por las calles desiertas de esta ciudad
aprovechando la quietud de la tarde
para atacarle su mediocridad
su falsa seguridad
su tonta grandilocuencia publicitaria
para reírnos de la maquetita barroca
ciudad monumento olvidado de la rumba transcontinental
masturbaciones de Humboldt
vísceras pútridas intoxicadas de aguardiente
pequeños datos olvidados en la memoria senil colectiva.
Caminar contigo
bajo la lluvia pesada y estruendosa
imaginando ecos ahogados estrellados contra el
asfalto negro irregular imperfecto sucio
metáfora de las venas abiertas y el corazón
roto
de los jóvenes decapitados
que tienen la melancolía
amarrada a la garganta
estrangulando los gritos.

Blue monday

Las uñas cortadas llueven sobre las cabezas
de quienes necesitaron una sonrisita menguante
en las noches en las que se les quebró el espejo cósmico
debido a cavilaciones profundísimas que iban
directas hacia el centro del agujero negro/cerebro
que absorbió la alegría y la tristeza
para transformarlas en melancolía
entre pequeños cometas/cigarrillos
que se estrellaban en los labios
sembrando semillitas de pulmones
en las calles
en los patios
en las ventanas de quienes creaban mensajes entre las estelas del humo
exhalaciones que acaban poco a poco
con su tedio, con su amor
con lo poco del eco que resuena en sus mentes frágiles
luz extinta de estrellas lejanas.

Jazz con Charlie Parker

Nada que me recuerde algo de tu rostro
esos signos que sólo yo sabía y descubría cuando te contaba una a una las pequitas
y te imaginaba cientos de constelaciones en tu rostro, platanito mosqueado
dulces recuerdos llenos de trompetistas decapitados a la luz de un gigantesco cuarto en el que el humo simplemente era una partitura abierta para todas tus notitas de dolores, perversa niñita de flores marchitas.

Jazz con Art Pepper

El pequeño cadáver que pasea
por las ondas del cuerno dorado
se mareó por pendejo
por andar caminando por ublabadús
rop radna la séver
así de extensa es su galaxia.

The stairways

Stairway to pain
stairway to pieces
with the help of sharp knives
under my feet
meanwhile your heaven seems so far
far away from my Valhalla
and every single road seems a purgatory without you.
Perhaps is one of those journeys
where I must reach hell to get joy
you, joy.

Domingo

El domingo es como el amigo ausente con quien después de tanto tiempo de no verse, no sabes de qué hablar porque está de por medio un silencio insalvable. No vale la pena recapitular memorias pues resulta innecesario y forzado. 
Domingo es un gran desierto, un bostezo descomunal y el pretexto preciso para un encierro pequeñito. Domingo es un fastidio insoportable, un tedio del carajo. Si domingo fuera una persona, probablemente sería un suicida muy quejumbroso.

Microrrelato #1

Ana tenía la costumbre de asociar a la lluvia con grandes orquestas. Mucha gente la consideraba loca por, en grandes aguaceros, bailar intensamente mientras tarareaba canciones al ritmo de su baile frenético. Lo que la gente no sabía es que no es de locos imaginarse música, sino de cuerdos no poder escuchar más allá del simple ruido del agua estrellándose contra el suelo.

“Oración al chuchaqui”

Santa virgen de la resaca
Líbrame de los vómitos y del mareo
Santifícame con un encebollado
Y que el trago jamás deje de cesar
Que mis compromisos etílicos sean acompañados de tu mano
Para lograr la absolución completa a través de mi embriaguez
Amén

Desaliento

Soy el último eslabón de una cadena que ya no puede sostener más el peso de su olvido Y compenso con canciones algunos de los días en los que se me acaban las fuerzas y quisiera soltarlo todo al vacío Sin rostro y sin enfermedad me presento en el campo llano de las posibilidades Esperando que la melancolía ya no inunde más la tierra donde me veo obligado a penar La tierra que no puede respirar libre y que grita entre grietas y profundidades oceánicas Las memorias de un fracaso

Cadáver exquisito

La danza-aquelarre ocurre en un latigazo En el que se encuentran jóvenes brujas-santas desnudas Rodeadas de pequeñas perversiones Poesía-insolencia bailadas al compás de la sonrisa y de la risa dulce/trágica Las premoniciones dibujadas en llagas en sus manos Los señuelos sueltos en las sensaciones Se descubre en mi debilidad las llamas de su hoguera Bailan al ritmo de mi descuido Ahora soy su víctima y nada impide que su corazón terrible Una premonición Palpite-torture

En el viaje

La creación del universo simplemente reside en unas pequeñas notas
las blancas en el cielo
la gran partitura celestial en la que siempre pasean las grandes ideas del intelecto humano
las salvaciones de pequeños susurros esperan por los adioses de tiernas vírgenes que lloran el desconsuelo de ser santas putas por la gracia de Dios
jamás se mostraron todas las máscaras que utilizaba Satán ángel de plastilina
la duda era principio de naufragios eternos azules
que me conducirán en resonancias altivas creadas por sirenas que nadan en las profundidades de la inocencia.

Microcuento #2

Mientras continuaba golpeándose la cabeza contra el cristal supo por un breve instante que no tenía escapatoria. Había desperdiciado su vida en el mismo lugar tratando de encontrar una salida desesperada hacia el exterior, que siempre la esperó. No lo vio venir. Una gran mano la liquidó al instante. Le restó enseguida sus últimas 3 horas de las 24 horas que, normalmente, disfrutan. Siempre volando contra las ventanas, confundida al no saber lo efímera que es la vida para una mosca común.

"El chuchaqui"

Al despertarse, el estómago le advirtió de un gran torrente de vómito a punto de salir a chorros de su boca. Salió inmediatamente de su cuarto al baño para fulminar el retrete con continuas descargas desde lo más profundo de su bilis. Supo, ahí, arrodillado frente al excusado, que jamás podría evadir la realidad. El castigo: un martilleante dolor de cabeza, estómago plagado de ácidos dolorosos y la falsa promesa de nunca más volver a tomar.

Diálogos bajo la lluvia de abril

- Vamos a otro lado que esto está muy vacío.
- Igual nosotros.

- Así mismo es la vida, dolor y felicidad.
- Sí, pero de la primera aprendes más.

- Cachas ese montón de papeles. Pobrecito, de ley le robaron y botaron todo aquí.
- Sí, qué pena; y nosotros caminamos aquí como si no hubiera pasado nada.

- Al que le toca, le toca.
- Sí, yo sé; pero de todas maneras nada pierdo con paniquearme un chance.

- La clave es tener seguridad en uno mismo.
- Sí, carajo. Necesito desahuevarme.

Introspecciones

Nacidos en la locura de un día cualquiera

Después de pasear como gatos por bares

Luego de haber escampado de la lluvia y de otros romanticismos en

Escenas de robos, estaciones de buses, taxis

Cobertizos de restaurantes, casas, tiendas,

Jugando cuarenta para pasar las malas ganas de no poder vivir bien

Recibiendo bofetada tras bofetada de realidad

Calles y veredas inundadas en miedo y soledad

Caminando hacia el único lugar tranquilo de nuestro mundo en el que podemos sacarnos la puta

A nosotros mismos

Solos, sin tener por qué joder a alguien

Sueño tras sueño

Mal cogidos, mal vividos, mal llevados, mal besados, mal acariciados, maltratados, mal queridos

Bien pendejos, bien sedados, bien atontados, bien conformistas, bien con cariñitos a medias

Nosotros, la representación viva de los orgasmos

Ya no sabemos gozar

Peor aún vivir

Hora de encontrarnos con nuestro infierno/paraíso interior.